je tirais les petits oiseaux jaunes
à la carabine
voilà c’est dit

indifférence à la nostalgie
exercice à reprendre
indéfiniment

restent les images :
les buissons de bougainvillées
les bananiers aux feuilles sèches
le poulailler où la mangouste
venait voler des œufs
la balançoire dans le manguier
le singe que j’habillais comme une poupée

Paris est gris, froid, mort
non
c’est moi
la froide morte grise
d’aujourd’hui

(le chemin africain)

Note d’Oriane (feutre marron): il est rare que je note de la poésie bien que j’en lise assez souvent y trouvant un charme, une puissance, une musique que je ne trouve pas dans la prose et je me demande comment ce texte va s’intégrer dans mon roman… mais il correspond tellement à ce que j’éprouve — même si les détails ne sont pas tout à fait les mêmes — lorsque me reviennent mes souvenirs d’Afrique que je n’ai pu résister… Il faudra bien que je trouve une solution formelle, peut-être un personnage (Françoise?) citant ce texte…